Contrechamp

Il profite D'un temps mort pour donner vie au désir de l'envisager.
Il la voit habillée en noir, dans une robe sobre,
près du corps,
des gants de cuir collés à la peau de ses mains fines.
La cambrure de ses pieds chaussés de talons.
La cambrure de ses reins lorsqu'elle jette sa tête
en arrière.
La cambrure de ses seins dans l'entrebâillement d'un bouton négligemment défait.
Tout ce cambre en elle... en lui !
Elle remet une mèche de cheveux qui l'empêche de lire son roman.
Elle a commandé un thé, porte la tasse à ses lèvres maquillées.
Elle boit par petites gorgées.
De temps en temps, lève le nez de sa lecture pour regarder l'agitation de la rue.
Elle croise et décroise ses jambes, change de position sur sa chaise,
regarde sa montre, fouille dans son sac et en sort un poudrier.
Devant un petit miroir se re-maquille, allonge ses cils.
Il le sait, elle se prépare à le rejoindre.
Il sourit... Elle est...

Dans un café elle commande un thé et prend son livre.
Mais elle n'arrive pas à lire et s'évade vers un désir masculin.
Il porte un costume sombre, sans cravate.
La chemise ouverte d'un bouton.
Le grain de sa peau,
le creux de son cou lorsqu'il tourne la tête...
Elle tend sa pensée pour l'effleurer.
Son manteau est ouvert, il a les mains sur les hanches,
debout, statique, en intense activité mentale,
grave mais doux.
Sobre, élégant, il passe la main dans ses cheveux bruns,
regarde autour de lui, puis sa montre et se dirige vers une fenêtre.
Sa silhouette en contre jour, le parfum de ses gestes,
ses mains masculines
qui parlent en silence de l'impatience qu'il retient.
Il lève légèrement la tête et entre-ouvre les lèvres,
le regard porté au loin.
Le dessin de son visage,
la cambrure de sa nuque,
la cambrure de ses reins,
la cambrure de ses pensées...
Il ferme les yeux.
Il est émouvant.
Elle le sait, il attend qu'elle arrive.
Elle sourit... Il est...

©Kty